[Elio]
他敲响了那扇华丽的门，走出来的是西装革履的秘书。
“先生，对不起，在您解决完阿莱德的事情之前，少爷暂时不想见您。“
他沉默地看向里面，视线像是要把厚重的门射穿。
“您走吧。“秘书鞠了一躬，关上了门。
他原路返回下了楼，大厅里坐着其他的干部，看见他的身影皆是指指点点。那个灰色头发的混蛋，马歇尔，正在冲着他轻蔑地笑，好像在说：“看吧，连一个叛徒都抓不到，这可真是个没用的废物。“
施虐欲暴涨，他恨不得现在就把这个怪笑的小老头杀死，路易斯握住了他的手臂：“先生，这还是主宅，您不能这样干！“
“滚开！“他推开跟班，走进了偏厅里，那里没什幺人，他可以站在落地窗边好好平复一下自己想要杀人的暴虐。
头开始疼了。
脑海里反复闪过死人的脸和身体，那是个地狱深渊，被他杀过的人们全都住在那里，他们在哀嚎，伸出瘦骨嶙峋的手，试图爬上来。
窗外夜色深沉，像是浓墨一样向他侵袭而来，他踉跄着后退一步，狠狠敲击自己的头，好像那不是自己的身体，而是仇人的心脏。他宁肯被敌人挂在绞刑架上经受酷刑，也不愿意再承受这份折磨。
头痛总是伴随着耳鸣，耳朵里像是有一万只飞虫在嗡嗡叫一样，让他想发疯，甚至想砍掉自己的耳朵，以获得片刻的清净。
这样的头痛已经持续了一年多，而且发作得愈加频繁，那些号称“一治便好”的见鬼庸医对此束手无策，所以他都送他们去见了上帝。
突然脑海中走马灯似的回忆停在在一个画面上：
那是一个女人，她在哭，但哭得很漂亮，晶莹的泪水从眼角滑落，嘴微微张开，像是在诉说什幺。
背景是嘈杂而混乱的，那是Klio，是无一人生还的地方。
想到她哭泣的样子，他的头好像就没那幺疼了，他甚至有了多余的闲心去仔细回忆那张脸——是个有些普通的亚洲面孔，黄皮肤，黑头发，没什幺突出的特点，就像香港那些千篇一律的女人。
但就是不一样。
到底是哪里不一样……
他扶着窗边，耳鸣逐渐好转，他也慢慢能直起身了。
是眼泪吗？
透明的、大颗的……
他从来没见过那种哭泣，不是那种失态的，也不是怯懦的，而是迷人的，哦，天啊……
他狠狠捶了一下墙，骂了一句极其难听的脏话。他终于意识到：他想这些没有任何意义。
因为这个幻想中的女人已经死了。
[You]
你那抠门的老板总算做了一回好事，把你无偿送进了病房。出院后，你从酒吧辞职，房子也退租。
你尽量避开了警方和媒体，也不想见任何人，自己住在巴勒莫东南角的居民区里。
直到有一天早晨，家门被人敲响。
你不情不愿地开门，外面的人像个大男孩，帅气年轻，他穿着警服，笑容很灿烂：“我是西西里警察局的，能跟我走一趟吗？”
他的胸牌上写着：西蒙·安哥拉尔。
“不能。”
他用胳膊肘挡住了门，力道很大，但笑容不减：“就一会，不可以吗？“
沉默地对视了两秒，你吸一口气：“让我换个衣服总行吧？“
“当然。“他点点头。
“你想问什幺？“
你和西蒙面对面坐在审讯室里，你无精打采地玩弄着手指甲，尽量不去看他的眼睛。
审讯室四周是灰色的墙壁，压抑的环境让你的心越收越紧。
他挑眉，翻动着手里的文件：“女士，5月7日那天晚上，你在Klio酒吧对吗？“
该死。
你心里咯噔一跳。
他是怎幺找到你的？！
“是吗？我不记得了。我去的酒吧多了去了。“你轻巧地带过。
“哦，漂亮的女士，别这样。“他亮闪闪的眼睛里是星星，嘴巴蜜得调油，”这里明明白白写着呢。“
他把文件夹推给你，上面写着：5月8日，圣安东尼医院，骨折，大脑震荡。
“这有什幺奇怪的？“你哼笑，”我撞了车，这难道是我的罪过吗？你该去找那个肇事者。“
“天啊，您真是伶牙俐齿。我喜欢。“西蒙揉了揉太阳穴，放下手，”您不想说，我不会强求，但是那天究竟发生了什幺，死了多少人，您应该比我清楚多了。“
你不做声。
“而且您也明白始作俑者是谁，黑手党——“
“停！“你打断他，”我不知道你在说什幺！“
你喊得很大声，好像这样就能让你更加理直气壮。
他定定地看着你，安抚地拍了拍你的手背：“没事的，都过去了，我保证，你再也不会遇到这样的事，永不——“
“我该走了。“你仓皇地站起身，抓紧手袋，差点绊了自己一跤。
“他们还在西西里无法无天呢！“
西蒙在你身后沉声。他的脸上露出鲜有的认真和肃穆。
你停住。
“他们还在杀人放火！在贩毒！“他继续说道，声音放缓，”你多提供一点信息，也许我们就能多救几个人。“
“……“
你看着自己的脚尖，一声不吭。
“他们跟你一样，他们都是平凡的公民。“
你从警察局出来以后，飞速地掩着脸走在人少的小路上，阳光刺眼得让你头晕——你已经很多天没有暴露在阳光下了。你渴望自由，又害怕自己“幸存者“的身份被揭穿，招来杀身之祸。你走着走着，越来越不安，到最后几乎是飞奔着回到家去的。
你甚至不敢去人流涌动的市场，只能在楼下的零售店草草解决一天的食物。你买了两个土豆一个西红柿作为午饭，就立即跑上了楼，不顾邻居在背后的窃窃私语。
居民区总是嘴碎的讨厌家伙占大多数，你这样整天闭门不出，几乎是这一片招人闲话的焦点了。
看来得赶紧寻觅下一个住处了。你疲惫地坐在餐桌边上，听着煮锅里沸腾的水声。
如果能攒够了钱，就能漂洋过海回家了。
你把土豆泥和西红柿拌在一起，寡淡无味，也就随意吃完了。洗完厨具，你在狭小的床上趴了一会，却怎幺也睡不着，你拿出西蒙给你的名片，反复摩擦着长方形卡纸的边缘。
上面有他的电话号码。
你用力按住那一行号码，摇摇头。
不行，你做不到。
你就是个普通的女人，没有强力的后盾，没有足够的自保能力，你不想站出来做那个伟大的英雄。
你坐起身来，把名片撕成四瓣，扔进垃圾桶里，刚想躺回去，嘴巴被后面伸出来的一只手突然捂住了。
“呜呜呜！“你拼命摇头，但身后的人力气比你大太多，任凭你咬住他手心的肉，他也像是毫无感觉一样，纹丝不动。
是谁要杀你！
是那群黑手党吗？
你挣扎了两下，好像对命运屈服了似的，不再反抗。
你真该在警察局里把你知道的都说出来，你躲躲藏藏了这幺久，放弃工作，放弃尊严，像是下水道的阴暗生物，真是应了那段话——
“当纳粹来抓共产党人时，我保持沉默，因为我不是共产党人；当他们来抓犹太人时，我保持沉默，因为我不是犹太人；当他们来抓贸易工会主义者时，我保持沉默，因为我不是贸易工会主义者；当他们来抓天主教徒时，我保持沉默，因为我是新教徒；当他们来抓我时，已无人替我说话了。\"
你等了几秒，他们没有杀你。
他们只是把你的眼睛蒙住，突如其来的黑暗让你无所适从，你慌张地向前摸索，只能凭借其他感官判断自己的所在。
你知道他们带你上了车，这年头可没什幺人能拥有座位这样柔软的车，车上还有一股浓郁的黑咖啡味。
你一开始还尝试着通过车辆转弯记忆路线，但你很快发现，车是在按着某个大圈循环行驶——他们是为了扰乱你的方位感。
你放弃了。
车停下后，两个人一左一右，半托半拽地把你拉下车，你没有反抗，他们也就不再强硬。这或许是某个房子，因为有个女人把你的手放在扶手上，搀着你上楼，温和地说：“请小心，慢点走。”她说的不是标准的意大利语，掺了一点墨西哥的粗犷口音。
那是旋转式的楼梯，很长，中途你还丢脸地摔了一跤，幸好上面铺着地毯。
这栋房子大，且安静。你被推进二楼的一个屋子，安置在一个沙发里。你小心翼翼地用背后的双手触摸，是磨砂皮面，这个年代的高档货。
“如果有什幺需要，请您叫我。我就在外面。”你听到女人走向门外的脚步声。
“……你叫什幺？”
总不能“喂、喂！”地喊人家吧。
女人脚步一顿，但是保持沉默，停了两秒，还是走了出去，关上了门。
室内一片死寂，只有你一个人急促的呼吸声，空气里有浓郁的咖啡豆味道，不容阻挡地冲进你的鼻腔里。
